Y EL AMOR ES LO PRIMERO

Cuando comenzamos a nacer
La mente empieza a comprender
Que vos sos vos y tenés vida

Que poca cosa es la realidad
Mejor seguir, mejor soñar
Que lo que vale no es el día

Pero el sol está
No es de papel, es de verdad

Tenés una boca para hablar
Y comenzás a preguntar
Y conocés a la mentira

Con tus piernas vas a caminar
Y ahí se te empiezan a encerrar
Y ahí te quedás con tu rutina

Y qué vas a hacer
Uno se cansa de correr

Llenás tus valijas de amor y te vas
A buscar el cuerpo de una mujer
Y descubrís que amor es más que una noche
Y juntos ver amanecer

Poco a poco vos te conformás
Si no es amor es tuya igual
Y vos le das lo que te pida

Pero si te ofrecen el final
Dirás igual me he de quedar
Porque soy yo, porque es mi vida

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Hace frío y estoy lejos de casa

Hace frío y estoy lejos de casa
Hace tiempo que estoy sentado sobre esta piedra
Yo me pregunto
Para que sirven las guerras

solamente muero los domingos
y los lunes ya me siento bien...


Cuando comenzamos a nacer
la mente empieza a comprender
que vos sos vos y tenes vida

y olé

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Me da igual

Y me dirán loca pero me gusta el sabor del aire cuando regreso a casa y veo las cosas en el mismo exacto sitio de cuando me fui - con el mismo exacto olor orden y tristeza de cuando las dejé

Y me dirán que estoy loca pero me encanta llegar a casa y que no haya nadie
nadie

y ver

las cosas tal y como las dejé
la lámpara sobre la mesa

el libro, la bolsa

me da

una cuota de felicidad extra

al alma
stop

(Nota: la soledad necesaria se disfruta dos veces, o no?)

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El zoológico del metro

Hacía digamos como dos meses que no usaba el metro y hoy por escases de buses en la ciudad mucha gente como yo tuvo que rebuscárselas con el metro. A la tercer parada comienzo a sentir un olor particularmente fuerte y al cabo de unos segundos un hombre gordo se me sienta al lado, ufff por dios, no pude evitar toser y fruncir el seño y claro, apartarme un poco de la fuente del olor, inhumano (por otra parte): el señor gordo y sucio que se me había sentado al lado. La gente me miraba, pobre, y lo miraba al hombre como no queriendo mirar. Me paré al cabo de unos instantes y me quedé de pie, aunque faltaban algunas estaciones, para recomponerme del shock (permítaseme). Miro raudamente a mi derecha y veo un sitio libre, esta es la mía, pensé, y cuando voy a mirar al muchacho sentado al lado un escosor me recorrió el cuerpo, tenía la mirada como ida y unas maneras definitivamente andróginas, sin religión ni rumbo, y con una expresión de doy para todo que no puedo negar me perturbó. Acá me quedo, pensé mientras miraba justo enfrente del ser tan extraño que había frustado mi intento de sentarme. Un sitio libre, al lado: una mujer normal, aunque en la casa se vista de dama de la corte francesa del siglo XVIII en el metro parecía del montón, perfecto, esta es la mía hasta la próxima parada. Y me senté. Preparado para bajar, justo enfrente y a mi izquierda, habían dos hombres claramente moriscos, charlando sobre asuntos oscuros, me apresuré, vistiendo uno un jean ajustado y una chaqueta muy femeninas, madre mía, dije entre mí, esto es un zoológico humano en la hora pico, me reí y me ajusté el bolso al pecho, a ver si a alguno se le sale el indio, como en la pampa. Saludos a Nico.

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DOMINGOS

Lloré lo suficiente como para crear un lunes tranquilo. Un tema tan trillado como admitido por las mayorías: el domingo es un día vomitivo. Se come, se piensa, se necesita y no se tiene, se llora. Se deprime uno, los domingos. Piensa uno, en las cosas del pasado, llenas de polvo ya, la mente de uno va, los domingos, a buscar esas cosas antiguas que de tan viejas han muerto, y las busca pero no les quita el polvo y entonces ese polvo va a parar a la cabeza de uno, al corazón, a las arterias, el polvo es malo, los domingos son malos, me proclamo víctima indiscutible de los domingos. si fuera angloparlante diría fucking sundays pero como soy hispana digo qué día de mierda. Por la noche reventó en llanto, congoja, angustia por la ausencia y el desamparo, el domingo. A veces necesito llorar, mucho llorar, llorar mucho, llorar todos los llantos estadísticamente necesarios, y las congojas, y las tristezas. Y entonces el día siguiente nace nuevito, fresco y triunfante.

Los domingos crean en la mente una mezcolanza opaca y mohosa hecha de pasado, presente y futuro y donde algo que no se puede precisar molesta, tanto, tanto tanto molesta, tanto. El dolor de los demás, el de uno mismo, el dolor que todavía no es, miedos lejanos, el sol de afuera, el aire, las voces, todo va a parar a una zona gris y se nos ríe mientras baila una danza indescriptible. Hastío. El lunes ya tiene otro color. Ufff.

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TETAS

Yo cuando estoy triste lo mato a besos a mi novio y el pobre es tan bueno que se deja. Tenés que empezar a vestirte como una chica de tu edad me decía mi madre hace un par de años. Blusas de señora y pantalones pinzados, no sé, tacos y esas cosas. En el trabajo me llamaron la atención el otro día y me pidieron que vaya más arreglada, "más arregladita" me dijo la jefa, una señora que podría ser mi madre sobre todo porque tiene mucha actitud maternal y eso me gusta mucho en las mujeres, teniendo en cuenta que hay tanta zorra suelta, perras que apuntan a comprar armani o chanel y esas cosas de elite, elite, así que agarré y me puse un poco a pensar en mi apariencia, me puse unas botas bajitas que tengo y encaré para el trabajo. A mi me da mucha tristeza ir a trabajar más que nada porque no me gusta ir a trabajar, preferiría quedarme en casa por ejemplo, o capaz salir a pasear observando a la gente que es una de las cosas que más me gusta pero no lo puedo hacer porque tengo que arreglarme para ir a trabajar. A mi no me gusta llevar botas de taco, o blusas escotadas y el pelo de peluquería, no me gusta y procuro no hacerlo. Hay mujeres que les gusta enseñar las tetas, se ponen ponele camisas abiertas así los hombres le pueden ver las tetas. Los hombres se mueren por las tetas. Por qué?. Siempre me lo he preguntado. Hay mujeres que se creen que lo mejorcito que tienen son las tetas. Cuidado con ellas, pienso, cuidado. A mi novio le gustan las tetas de las mujeres y el otro día le tuve que llamar la atención porque no sacaba los ojos de unas, sino venís me voy a dormir, le dije, porque era tarde y todavía estaba hipnotizado por las tetas. Las tetas tiran mucho, pensé, pobrecitos.

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ASCENSORES

A veces me siento culpable por no subir más comentarios al blog y me agarra toda una picazón que me recorre la espalda, baja hasta la cara interna de las rodillas, me hace cosquillas y entonces voy y me rasco, pensando que fue un bichito o algo así, tipo una pulga, pero después me acuerdo que acá en Europa no hay bichos ni pulgas y entonces me digo a mi misma, qué será, será, será cómo que me olvidé de hacer algo y el olvido toma la forma de picazón, qué será, será, y entonces me siento unos cuantos segundos y medito, medito medito, y en medio de la meditación me levanto huracanadamente a sacar la ropa del tendedero así le queda lugar a las otras con-vivientes del piso, amontono las prendas en la canasta y me vuelvo a detener, tengo que subir algo al blog, tengo que pensar... pensar... pensar que podría bajar al súper a comprar esas dos boludeces que hacen falta, buenísimo, me pongo el abrigo y bajo, ráaaapido, y en dos patadas estoy de vuelta, y pienso pienso, en el ascensor la gente es tan maleducada, será igual en todos los países del mundo?, qué le pasa a la gente en los ascensores? tienen miedo a qué le pregunten cuánto cobran? a qué los violen? los atraquen? les hagan preguntas fuera de contexto?... una vez me subí al ascensor con un chico tan agradable que hasta sentí que estaba sola, el flaco tenía como luz adentro y se le notaba por los ojos, algunas personas tienen miedo de compatir el ascensor y no emiten sonido durante el viaje, como si estuviese prohibido, en Inglaterra la gente habla siempre del tiempo, a mi me gusta hablar en los ascensores, sobre cosas generales, me re gusta, no importa lo que se diga, lo que importa es el gesto, una vez me subí con una vieja que iba con un animal muerto encima y estuve a punto de decirle que para que ella fuera abrigada habían tenido que sacrificar a un animal que se está extingiendo, y le estaba por decir señora en qué mundo vive, no mira las noticias, no tiene hijos, señora por dios, abra los ojos, pero nada, nada de nada, me lo comí con papas fritas. Después está el señor de la puerta de enfrente que no pijotea comentarios y eso a veces a uno le alegra el día, y salís a la calle con una sonrisa del tamaño de una flor, qué lindo.

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GLOBAL WARMING

"Y el invierno duraba unos tres meses más o menos, y nos poníamos unos abrigos gordos para salir a la calle, una cosa en el cuello a la que llamábamos "bufanda", la gente fumaba en los bares, era todo muy distinto, mucho"

Imaginate vos ahora con 90 años, a tus nietos es muy probable que les tengas que hablar así, sí, sí, no te rías, las temperaturas subirán en los próximos años y nuestro hijos, o sobrinos, dependiendo el caso, experimentarán un cambio drástico en la forma de vida, y nuestros nietos, tercera generación, no habrán conocido propiamente lo que son las estaciones tal y como las conocimos nosotros (frío en invierno y calor en verano). Y tendremos que contarles que antes la gente fumaba en los bares, mientras se tomaban un café con algún amigo, frente a la sorpresa y horror de nuestros futuros e hipotéticos nietos, que no entendarán que algo tan contaminante y nocivo para la salud haya estado permitido, alguna vez, en los bares de las ciudades.

Yo estoy bastante hartita de ver la idiotez de la gente paseándose como si nada, comprando electrodomésticos, televisores de plasma y tanta mierda de diseño cuando nos estamos cargando el planeta entre todos. Bastante hartita de subirme al bus y cruzarme con snobs que no hacen más que detectar el calzado que llevás puesto, el marco de las gafas, tratando de captar en vos el último grito de la moda. Bastante hartita estoy de la inconsciencia colectiva, y de la chatura mental en la que tanta gente vive, o sobrevive, en esta ciudad de gays y tecnología, tomá, lo dije.

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si cada hora viene con su muerte

si el tiempo era una cueva de ladrones

los aires ya no son tan buenos aires

la vida es nada más que un blanco móvil

y usted

preguntará por qué cantamos

cantamos porque el río está sonando

y cuando suena el río, suena el río

cantamos porque el cruel no tiene nombre

y en cambio tiene nombre su destino

*Gracias Mario Benedetti y Esteban Mazzoncini

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