ABAJO LA MARUJAS II (las marujas se sublevan)

Ayer en el trabajo experimenté una sensación nueva.

Hubo pelea de marujas.

No me fue dado ser testigo,

como un castigo del cielo,

pero terceras personas me lo relataron,

siendo maruja una de ellas.

(Ser maruja es ser una mujer hecha y derecha -tener alrededor de cuarenta años, mal gusto y pasión por la comida y la prensa amarilla en general, maquillarse como una puerta, vestir de floreado y romper las pelotas sin parar- eso es básicamente ser una maruja)

Muchas mujeres juntas en un mismo espacio expuesta a cierto nivel de estrés laboral, sumado a la ausencia de testosterona da como resultado situaciones bastante desagradables que bordean lo patético. Es previsible. La pena fue que me perdí el directo dado que me encontraba en la cuarta planta recibiendo a unos clientes. Lástima. Ánimos caldeados había cuando bajé, y no quise preguntar mucho para no unirme al marujeo perpicaz pero una de las marujas no pudo evitar cascarme todo: y sí, el protagonismo mata, exaspera y, vaya sino, envejece, obliga a usar base correctora y tintura bastante potente a juzgar por las pelusas que una de ellas luce como cabellera. Y esto me lleva a pensar en el trabajar en equipo... y sí, las marujas pertenecen a otra generación.

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YO - TÚ - ÉL

acá en España no se usa "vos" pero a mi me encanta usarlo. lo uso más que nada los fines de semana, como si fuera una prenda especial. algunos sábados y algunos domingos, cuando hablo con mi familia. y una de las cosas que más disfruto cuando hablo con ellos es porque uso el "vos", lo digo despacio, lo saboreo, lo adoro en ese momento mucho más de lo imaginable. El "vos" pertenece al castellano antiguo, y acá en España hace siglos que no se utiliza, lo escuchás solo en las películas españolas de época, tipo en ésa sobre los Borgia o ésa otra sobre la vida de Goya. En Argentina el castellano no se ha actualizado, ha quedado anquilosado y el uso actual del "vos" así lo muestra, pero quién dice cuándo una lengua modifica su gramática?... la R.A.E. desde España, pero en la medida que el "vos" se siga utilizando para comunicarse en alguna región del mundo hispano significa que el "vos" es también la segunda persona del singular en el idioma castellano. Y lo es. Que tenga connotaciones sudamericanas y argentas eso ya es otra historia. Yo voy a defender el "vos" siempre que pueda, porque suena bien, porque me gusta y porque resbala en la boca con una originalidad sorprendente. Y los argentinos que llevan tiempo viviendo fuera saben de qué hablo. y vos también, no jodas.

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ser feliz aburre

siempre creí que ser feliz aburría. y lo sigo pensando. a veces me cruzo con gente que no puede parar de sonreír y de decir, cada vez que se les presenta la mínima, ínfima oportunidad, que son felices y que la vida les sonríe. no es que esté en contra de la felicidad en sí misma, no no, me parece muy bien que la gente disfrute y goce de la vida, no parece genial, lo que no entiendo es cómo son tan poco humanos. creo que la persona que se regodea en su propio bienestar y dice sin cesar que es feliz y que la vida le sonríe es un pobre ser que no es ni consciente de su propia imposibilidad; es mucho, mucho peor de aquellas personas que viven con la ilusión de crecer y ser felices, porque éstas, al menos, no se mienten a sí mismas.
a mi me duele en el alma el dolor de otros y en la medida que el mundo sufra sufriré yo. pienso que uno en determinado momento de su vida puede tener aquello con lo que soñó, hay gente que sueña con tener un auto y una casa propios, o no sé, una familia, encontrar el amor, miles de cosas... hay otros que sueñan con ser famosos, escribiendo, actuando, cantando. yo no sueño con nada. a mi solo me hace feliz ver a mi familia ser felices themselves. ver disfrutar a mi novio cuando está con sus amigos tomándose un cubata. eso me hace feliz y mi sueño es prolongar esas felicidades individuales hasta el fin de la vida. un abrazo a vos tmb, que me estás leyendo.

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ser yo misma otra vez

A Fernando Pessoa

Estoy pegada a ti,
Me despego.
Soy yo
Me extraño.

Ya tengo treinta
Soy una persona distinta
De vos.

Soy yo,
Más allá de vos,
Soy yo

Me duele el cuerpo de ser yo,
Hacerte saber lo que me golpea el alma
Con las mismas
Y exactas palabras
Que el dolor usa
Sin hablar
Para dolerme

Mi cuerpo me habla
De una forma exuberante y terrible

Muchas veces me molesta ser yo misma

Aunque a veces (no hoy)
Me despierto en otro cuerpo y nado por la calle,
Frente a las vidrieras y a las retinas de las personas

Pero hoy, y es lo que me convoca,
Tengo el dolor incrustado de ser lo que sé que no puedo dejar de ser

yo-misma

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te doy si me das

es bastante usual ver acá mujeres españolas con senegaleses, por qué?, porque es más fácil domar a un pobre africano que de otra manera se moriría bajo la tiranía de las olas del atlántico que a un español que ha ido a la escuela y es medianamente civilizado. Es mucho más fácil. Cada día entran a España a través del sur contingentes enormes de senegaleses, marroquíes, argelianos, de los cuales muchos no llegan con vida: las olas los deboran, el hambre, el asinamiento. Los que llegan con vida tienen el paraíso: el acceso al mundo civilizado, aunque les cueste un perú conseguir papeles para que no los deporten: ya pisaron tierra extranjera, ya han huido de la barbarie. Casi todo hecho. Hay muchas formas de conocer senegaleses o argelianos. Hay muchas discotecas donde se dispersan, terreno de cultivo para las españoles desesperadas, poco agraciadas pero con derecho al amor. Allí establecen contacto y después uno los ve en las tiendas comprándose ropa o simplemente paseando por la calle. Ellas, orgullosas de tener a un hombre al lado cuando de otra forma les hubiera sido imposible y ellos, felices de poder tener acceso a agua, luz, ropa, en definitiva: vida.

Una vez tuve la oportunidad de conocer a una pareja de éstas, ella no era fea, pero tampoco muy agraciada, lo cierto era que estaba feliz, la sonrisa le rompía la cara y eso la hacía muy atractiva. Con el tiempo me enteré que estaba en Senegal conociendo a la familia de él porque se iban a casar. Y no sé, se me ocurre justo ahora dar un consejo a todas aquellas mujeres (y hombres, inversamente...) que no tienen pareja pero que se mueren por tenerla: No pierdan las esperanzas que siempre hay alguien en el mundo que las necesita y no sé, ellos a cambio tendrán algo para darles... en fin, mejor lo dejamos acá. saludos.

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Abajo las marujas

40 horas paso a la semana con las marujas esas. 40 horas semanales en el trabajo, con gente que hasta llegás a considerar familia tuya de tanto que los ves. Y lo que más frustración me da es que no me dejan reciclar. Eso es lo que más toca mi corazón de ecologista que no fue. No fue porque antes de ficharme Green Peace me fichó un catalán que me hizo suya y me llevó para su casa y aquí estoy, escribiendo estas líneas. Leí por ahí que Barcelona es una de las ciudades europeas peor equipadas para reciclar la basura que la gente tira. En el barrio donde vivo tenés contenedores para vidrio, papel, cartón y plástico, tenés todo, pero ahí donde trabajo no hay más que los tradicionales y lo cierto es que no ayuda tirar tanto plástico cuando se podría reciclar... pero claro, en mi trabajo las marujas se preocupan por otras cosas como los modelitos que llevan sino es que el nivel de estrés las tiene como locas mal orientadas, gritando por los pasillos como si una fuera a dar a luz. Si yo tuviera que gritar mientras hago el café, actividad que llevo haciendo consecutivamente desde que volví de Argentina con los alfajores bajo el brazo para everybody pero no grito, no grito porque siempre me caractericé por ser original made in usa y lo seguiré siendo, agacho la cabeza y me voy con la tacita tratando de recordar el estribillo de alguna canción de los sesenta, época en la que no se reciclaba, para nada. Y me voy diciendo que mi corazón es celeste y blanco even if my body´s somewhere else.

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de mujeres y rosas

A Nico Manzi, que encuentre el amor

Hay hechos que son indiscutibles. Como que la mujer argentina promedio es armoniosa mientras que en España la mujer promedio es bastante bagayo, bastante por no decir del todo. En Barcelona, al menos, hay un puticlub por manzana, lugar donde, valga la aclaración, algunas mujeres latinoamericanas dan el amor y las caricias que las españolas no les quieren dar a sus hombres porque lo consideran una pérdida de tiempo. El otro día que estuvimos en Buenos Aires comentábamos el hecho de que no hay puticlubs, o al menos no se ven. Ni uno. Por qué. Pues porque no los necesitan. Las mujeres argentinas tienen curvas, las catalanas las únicas curvas más o menos sinuosas que conocen son las que agarran en la esquina de sus casas con el auto. Y a veces hasta se las comen. Por eso muchas se hacen lesbianas, y la mujer catalana lesbiana es bastante desagradable, no te la recomiendo, puaj re puaj. Me voy por ahora, hasta otra.

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lo que menos

lo que menos me gusta del primer mundo es que nunca te vas a encontrar con cosas como éstas... tanto auto último modelo sin rasguños es lo más aburrido que te puedas imaginar, o más.

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enterate

soy tonta
me caigo por las escaleras
me siento y no digo nada

soy tonta
pregunto dos veces las mismas cosas
me meto el dedo en la oreja

soy tonta
imito a los soldados argentinos
(por tonta, no por traidora)

tengo que investigar más sobre la vida de Melina Mercury
así puedo lucirme ante extraños

soy tonta
me creo todo lo que me dicen
camino con paso a la moda
pero mi alma es oldfashioned

total............

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Pájaro de alas tiernas

Tu cuerpo es el molde de ese cuerpo que en sueños fui.
Tu cuerpo es mi refugio para ser lo que quisiera ser si tuviera que ser algo.
Tu cuerpo es yo además de mi.
Tu cuerpo.
Un oasis es, tu cuerpo.
Y un pájaro tu piel, tan suave y bella (a la luz) como un ave ida. Para ida tu alma, que se escapa tierna y sin mirarme.
Convencionalismos que no me dejan nombrarte.
Rey de mi cuerpo, soy poeta otra vez. Qué suerte.

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YO SOLO PUEDO HABLAR DE RECUERDOS

Aguantame que me voy a hacer unos mates. El otro día vi El Padrino, la uno la dos y la tres. Están buenas estas galletas, ñam ñam. Y no sé, para mi es una sola película, El Padrino. Espero que me salgan buenos los mates. El mate solo siempre sale mal. Pero yo me lo tomo igual porque soy argentina. Y sí, la normalidad aburre, aburre hasta que al final mata, por lo menos a espíritus como el mío. Los dos son artistas vos vas a la casa y tenés todo tirado, un lío. Los dos son artistas. Si mi marido fuera artista le rompería el cuadro por la cabeza. Pinta cuadros él, dos metros por seis, bueno eso más bien son tipo murales no?... y ella saca fotos. Ella es fotógrafa, ahh qué bien, los dos artistas. Ellos ya están acostumbrados. Acostumbrados. Si mi marido fuera artista le diría dejá de hacer pelotudeces y ponete a laburar, gil. El agua se me hirvió pero tengo fe de que me salgan ricos igual. Y si la gente fuera artista solo y solo si han fracasado en otros ámbitos...?? ehh? qué pasaría??... Aunque las sociedades han dado históricamente excelentes artistas, esto es cierto, pero y si muchas personas que creyeron en algún momento ser artistas y despuntar como tales han terminado cargando facturas de L a V de 9 a 14 y de 16 a 20?? cuántos habrá de éstos??... buaaaa no sé. Los mates no están mal ehh, para nada. Creo que si mi pareja fuera artista terminaríamos los dos inmersos en una nube de pedos tan espesa que no veríamos lo que tenemos delante. Y no conseguiríamos despejar el horizonte ni con flit, y no sé, moriríamos los dos olvidados en una habitación de hotel pedorra, tipo ésas donde iba Horacio y La Maga, porque tenía un novio un poco artista (y bastante hijo de puta) que me decía que era igual a La Maga, mi novio de ahora no me dice Maga porque nunca leyó un libro, jamás, pero eso no significa que yo haya dejado de ser La Maga, yo re soy La Maga. Re.

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Las buenas maneras

Lo último que se pierden son las maneras. Y por favor, no las perdamos nunca. Por favor. En el trabajo, en la calle, en todas y en ninguna parte. Qué somos si perdemos las maneras??. Un montón de insultos, nervios e improperios. Tengo una compañera en el trabajo que no se tranquiliza. Y tengo otra que sí, bastante. En mi trabajo somos todas mujeres. Todas menos uno, que es el hijo de la dueña. La segunda, la que se tranquiliza me cae bastante bien, va más rápido que lo humanamente posible y yo me río, es simpática, y si ponés un poco de voluntad incluso llega a ser adorable. La otra, la que pierde los estribos es un mal bicho pero como los malos bichos terminan siendo aplastados por un pie grande entonces me tiene sin cuidado. A mi lo que no me gusta es la gente que pierde las maneras. Pienso que las maneras no se han de perder nunca, incluso under pressure, y pienso también que es ahí donde la verdadera calidad de la gente se prueba, el débil se hunde y hunde a todos, el fuerte se relaja, se divierte y escucha... escucha. Yo no sé si soy fuerte o débil pero siempre procuro mirar a los ojos, decir gracias, permiso, incluso cuando el ambiente es denso. Incluso. Si perdemos las maneras lo perdemos todo. O hacemos de esto un zoológico, comemos la mierda que otros tiran e imitamos a los orangutanes. Para otra civilización que vendrá. Otra, mucho más aguda. Mucho más.

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Beware of women

A las mujeres hay que tenerles cuidado. Ahora digamos el que habla no soy yo, es como que soy yo pero no soy yo, soy un más allá de yo misma. Cuidado con las mujeres, o, como reza el título, beware of women. Los hombres se mueren por ellas, se mueeeren, les encanta, cosa que yo no puedo entender fácticamente pero que respeto. Tetas, culos, cabelleras largas, medianas, cortas, ojos, se mueren por ellas, pelean por ellas, por qué?. No pretendo aquí poner en tela de juicio la razón de tal pasión, no soy tan cateter. Yo por ejemplo veo que hay muchas que se aprovechan de que los hombres se mueren por ellas, que viven por ellas, se aprovechan para que las lleven en auto, que las paseen, que las revoleen. Yo re acepto que la mujer esté por un lado y el hombre por el otro, y que se entrecrucen cada tanto y saquen chispas, lo veo bien. Por eso es que digamos estoy un poco en desacuerdo con la homosexualidad en todas sus facetas. No la entiendo. Es como querer hacer encajar una pieza de rompecabezas con otra que ni a palos iría, y todos lo saben, vos, los demás y el fabricante del rompecabezas. Si estás jugando ponele al dominó con un amigo, por decir, y él te quiere cagar y meter una pieza que no va, vos qué hacés?, te le cagás de la risa y le decís, sacála y metétela en el culo pelotudo, o no??. Y bueno, para mí es igual, qué pueden hacer dos hombres de divertido además de rememorar la etapa anal o fálica de sus vidas. Frustarse. Hoy me dijeron obtusa por opinar así, que la sociedad no había evolucionado tanto para yo venir y decir esto. O.K., pero a mí esta sociedad no me tiene contenta y veo cómo todo se está yendo a la mierda, estamos casi leyendo por dónde está por salir el pedo magnánimo de la naturaleza, por el este, por el sudeste o por el sur. Yo estoy contenta de tener conciencia, de tener este blog y de tenerte a vos, que me estás leyendo. Reciclá.

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TE CUENTO AMIGO

Te cuento amigo cuál es la triste posición de los sintierra, sinpatria o como coño le quieras llamar a aquellas personas que, dejando su tierra, viven en el extranjero, puaj que asco. en fin, perdón por el improperio pero me dejé llevar por las pasiones. aunque a algunos les gusten los excesos considero que nunca han estado bien vistos, sobre todo en los niveles sociales altos que es de donde provengo yo y donde quiero digamos mantenerme, stop. quería hablar esta noche después de mi latita de estrella damm diaria (costumbre que no habla bien de mi, lo sé) sobre esta posición incómoda que nos toca a los que fuckingmente nos rajamos de nuestros países tan llorados ahora, y añorados, si se quiere. Era más que nada lo siguiente, y perdón por la falta de hilación que requiere todo texto que se precie, las personas que vivimos fuera estamos constantemente queriendo ser más argentinos que los argentinos y en ese intento terminamos quedándonos obsoletos: no somos ni argentinos frescos, digamos, ni españoles (o italianos, o lo que sea) o sea no somos una mierda, o somos más bien una mierda, una porquería sin forma ni color que no sabe para dónde rajarse ni cuántos pedos tirarse. eso somos, eso. Cómo te quedó el ojo. A mi chiquitos, es tarde, hasta otra.

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Y EL AMOR ES LO PRIMERO

Cuando comenzamos a nacer
La mente empieza a comprender
Que vos sos vos y tenés vida

Que poca cosa es la realidad
Mejor seguir, mejor soñar
Que lo que vale no es el día

Pero el sol está
No es de papel, es de verdad

Tenés una boca para hablar
Y comenzás a preguntar
Y conocés a la mentira

Con tus piernas vas a caminar
Y ahí se te empiezan a encerrar
Y ahí te quedás con tu rutina

Y qué vas a hacer
Uno se cansa de correr

Llenás tus valijas de amor y te vas
A buscar el cuerpo de una mujer
Y descubrís que amor es más que una noche
Y juntos ver amanecer

Poco a poco vos te conformás
Si no es amor es tuya igual
Y vos le das lo que te pida

Pero si te ofrecen el final
Dirás igual me he de quedar
Porque soy yo, porque es mi vida

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Hace frío y estoy lejos de casa

Hace frío y estoy lejos de casa
Hace tiempo que estoy sentado sobre esta piedra
Yo me pregunto
Para que sirven las guerras

solamente muero los domingos
y los lunes ya me siento bien...


Cuando comenzamos a nacer
la mente empieza a comprender
que vos sos vos y tenes vida

y olé

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Me da igual

Y me dirán loca pero me gusta el sabor del aire cuando regreso a casa y veo las cosas en el mismo exacto sitio de cuando me fui - con el mismo exacto olor orden y tristeza de cuando las dejé

Y me dirán que estoy loca pero me encanta llegar a casa y que no haya nadie
nadie

y ver

las cosas tal y como las dejé
la lámpara sobre la mesa

el libro, la bolsa

me da

una cuota de felicidad extra

al alma
stop

(Nota: la soledad necesaria se disfruta dos veces, o no?)

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El zoológico del metro

Hacía digamos como dos meses que no usaba el metro y hoy por escases de buses en la ciudad mucha gente como yo tuvo que rebuscárselas con el metro. A la tercer parada comienzo a sentir un olor particularmente fuerte y al cabo de unos segundos un hombre gordo se me sienta al lado, ufff por dios, no pude evitar toser y fruncir el seño y claro, apartarme un poco de la fuente del olor, inhumano (por otra parte): el señor gordo y sucio que se me había sentado al lado. La gente me miraba, pobre, y lo miraba al hombre como no queriendo mirar. Me paré al cabo de unos instantes y me quedé de pie, aunque faltaban algunas estaciones, para recomponerme del shock (permítaseme). Miro raudamente a mi derecha y veo un sitio libre, esta es la mía, pensé, y cuando voy a mirar al muchacho sentado al lado un escosor me recorrió el cuerpo, tenía la mirada como ida y unas maneras definitivamente andróginas, sin religión ni rumbo, y con una expresión de doy para todo que no puedo negar me perturbó. Acá me quedo, pensé mientras miraba justo enfrente del ser tan extraño que había frustado mi intento de sentarme. Un sitio libre, al lado: una mujer normal, aunque en la casa se vista de dama de la corte francesa del siglo XVIII en el metro parecía del montón, perfecto, esta es la mía hasta la próxima parada. Y me senté. Preparado para bajar, justo enfrente y a mi izquierda, habían dos hombres claramente moriscos, charlando sobre asuntos oscuros, me apresuré, vistiendo uno un jean ajustado y una chaqueta muy femeninas, madre mía, dije entre mí, esto es un zoológico humano en la hora pico, me reí y me ajusté el bolso al pecho, a ver si a alguno se le sale el indio, como en la pampa. Saludos a Nico.

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DOMINGOS

Lloré lo suficiente como para crear un lunes tranquilo. Un tema tan trillado como admitido por las mayorías: el domingo es un día vomitivo. Se come, se piensa, se necesita y no se tiene, se llora. Se deprime uno, los domingos. Piensa uno, en las cosas del pasado, llenas de polvo ya, la mente de uno va, los domingos, a buscar esas cosas antiguas que de tan viejas han muerto, y las busca pero no les quita el polvo y entonces ese polvo va a parar a la cabeza de uno, al corazón, a las arterias, el polvo es malo, los domingos son malos, me proclamo víctima indiscutible de los domingos. si fuera angloparlante diría fucking sundays pero como soy hispana digo qué día de mierda. Por la noche reventó en llanto, congoja, angustia por la ausencia y el desamparo, el domingo. A veces necesito llorar, mucho llorar, llorar mucho, llorar todos los llantos estadísticamente necesarios, y las congojas, y las tristezas. Y entonces el día siguiente nace nuevito, fresco y triunfante.

Los domingos crean en la mente una mezcolanza opaca y mohosa hecha de pasado, presente y futuro y donde algo que no se puede precisar molesta, tanto, tanto tanto molesta, tanto. El dolor de los demás, el de uno mismo, el dolor que todavía no es, miedos lejanos, el sol de afuera, el aire, las voces, todo va a parar a una zona gris y se nos ríe mientras baila una danza indescriptible. Hastío. El lunes ya tiene otro color. Ufff.

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TETAS

Yo cuando estoy triste lo mato a besos a mi novio y el pobre es tan bueno que se deja. Tenés que empezar a vestirte como una chica de tu edad me decía mi madre hace un par de años. Blusas de señora y pantalones pinzados, no sé, tacos y esas cosas. En el trabajo me llamaron la atención el otro día y me pidieron que vaya más arreglada, "más arregladita" me dijo la jefa, una señora que podría ser mi madre sobre todo porque tiene mucha actitud maternal y eso me gusta mucho en las mujeres, teniendo en cuenta que hay tanta zorra suelta, perras que apuntan a comprar armani o chanel y esas cosas de elite, elite, así que agarré y me puse un poco a pensar en mi apariencia, me puse unas botas bajitas que tengo y encaré para el trabajo. A mi me da mucha tristeza ir a trabajar más que nada porque no me gusta ir a trabajar, preferiría quedarme en casa por ejemplo, o capaz salir a pasear observando a la gente que es una de las cosas que más me gusta pero no lo puedo hacer porque tengo que arreglarme para ir a trabajar. A mi no me gusta llevar botas de taco, o blusas escotadas y el pelo de peluquería, no me gusta y procuro no hacerlo. Hay mujeres que les gusta enseñar las tetas, se ponen ponele camisas abiertas así los hombres le pueden ver las tetas. Los hombres se mueren por las tetas. Por qué?. Siempre me lo he preguntado. Hay mujeres que se creen que lo mejorcito que tienen son las tetas. Cuidado con ellas, pienso, cuidado. A mi novio le gustan las tetas de las mujeres y el otro día le tuve que llamar la atención porque no sacaba los ojos de unas, sino venís me voy a dormir, le dije, porque era tarde y todavía estaba hipnotizado por las tetas. Las tetas tiran mucho, pensé, pobrecitos.

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